Do que eu gosto

Gosto desse seu gosto
que me escorre o rosto
e me banha a pele
e me faz tão sua

E de olhar seus olhos
que me admiram falhos
perdidos entre desejar
e me fazer sua

E dessa sua mão firme
nos meus cabelos
que me mantém na linha
e me prova, sua!

E do gemido abafado
entre ser e possuir
que me faz ser sua
só sua!

Selvageria

A poesia sempre me brotou de forma natural,
selvagem talvez,
mas não a sinto flor,
... a sinto raiz...

Acho a ficção linda...
mas meio vazia (às vezes)
ou plena demais para ser verdade.

Já nem sei se a verdade compensa...
não escrevo pela dor,
escrevo pela necessidade absoluta de escrever...

E já ouvi tantas vezes q não há poesia em mim...
talvez não haja mesmo,
mas eu a planto todo dia
e a rego com versos que leio.

A Wellington - que grita, mas ouve

Matagal

Na cara: falta de vergonha

no corpo: hormônio em ebulição

na alma: lividez noturna

no bolso: minha condição

"Matagal em flor, cheiro selvagem misturado ao meu, doce: tive medo quando me encostou na parede, pressa e tesão juntos. Mordeu minha nuca, acariciou meu ego, libertou meu instinto. Ahhhh!"

Estrada

Na placa: Curitiba

no banco: cheiro de estrada

na calça: rigidez comprimida

no bolso: o meu ordenado

"Estrada escura, carro apertado e um cheiro delicioso de terra com vento: de vestido, com a calcinha de lado, preliminares do ponto de encontro até a parada, transamos lentamente. Enfim, entre tantas noites, uma de prazer"

Relatos de viagem

“Pia suja, chão barrento e um cheiro típico de esquinas escuras: sem calcinha, sem preliminares, sexo bruto. Enfim, adorei aquele gancho em que me segurei.”

Reflexões invernais

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"Existe um inferno destinado às putas?...
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Ou será um céu?"
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?

Cacofonia

Adoro

quando você

me cita

Poema dedicado à Francisco Nabuco... Leia em voz alta!

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